Планета высохла до трещин, ветер гоняет песок по улицам городишек, где пахнет порохом и дешёвым виски. В таком месте и ошивается Вэш, парень в красном плаще с улыбкой идиота и пистолетом, который лучше бы не доставать. За ним хвостом тащатся две девушки из страховой конторы. Работа у них простая: считать ущерб после того, как Вэш зайдёт в бар выпить воды. Салуны складываются в щепки, стены рушатся, а счётчик убытков крутится, как бешеный.

Фокус в другом. За голову Вэша обещают сумму с девятью нулями. Причина серьёзная: он якобы стёр с карты целый город. Вот только сам виновник клянётся, что никого не трогал. И главное, он реально не стреляет в людей. Уворачивается, подставляет подножки, орёт дурным голосом, но убивать отказывается наотрез. Иногда рядом оказывается священник с крестом на груди и парой пушек под сутаной. Мужик с виду свой, но глаза у него такие, будто он повидал куда больше, чем проповеди.

Драма не в перестрелках. Вэш тащит на себе чужую вину, которую не помнит, и медленно подбирается к тому, что случилось на самом деле. И тут встаёт вопрос ребром: что делать пацифисту, когда выбора между «убей» и «умри» просто нет? И как долго он сможет держать этот принцип, если завтра всё повторится?