Городок на краю пустоши, где солнце выжигает краску на вывесках, а в барах пахнет машинным маслом и дешёвым пойлом. Именно сюда заносит Болта Крэнка, наёмника, у которого вместо багажа с инструментами собственный желудок. Он глотает сломанные механизмы, ржавые шестерёнки, чужие клинки. Стоит ему захотеть, и всё это лезет обратно через ладонь: хочешь арбалет, получай арбалет, хочешь гранату, держи гранату. Удобно. Пока заказ не выходит боком.

А выходит всегда. Клиент клянётся, что дело плёвое: вернуть вещицу, проводить до границы, разобраться с должником. Болт кивает, садится на мотоцикл и влезает в такую историю, где каждая новая морда врёт ещё слаще предыдущей. Старые обиды всплывают из ниоткуда, за спиной вырастают люди с пушками, а городок оказывается не таким уж сонным.

Он мог бы послать всё к чёрту. Мог бы, но не посылает. За этой ленцой и жвачкой из железа прячется упрямство человека, который давно потерял счёт, зачем вообще берётся за грязную работу. Так что же он надеется отыскать в следующих развалинах, если ни один заказ ещё не принёс ему покоя?