Оруоран

Перед Рождеством город пахнет мокрым снегом и жареными каштанами, а у виолончелиста за душой ни гроша: оркестр развалился, и он бродит по переулкам, где фонари горят через один. Монетка выскальзывает из пальцев, катится под ноги. Там, у стены, сидит кот. Морда наглая, усы обвисли, рядом с ним бутылка. Ну кто бы прошёл мимо такого собутыльника.

Хозяин кота появляется будто из ниоткуда. Старик в шляпе с острым верхом, говорит негромко, а слушаешь как заворожённый. Про трёх котов, про горную избушку, про зимы, когда за окном воет, а внутри поют. И приглашает в таверну через пару дней. Парень кивает, хотя в голове крутится одно: с чего вдруг именно он?

А потом садится на стул в полупустом зале и слышит, как коты берут ноту. Не мурлыканье, не мяуканье. Что-то, от чего взрослый мужик сжимает смычок до побелевших костяшек. Что же на самом деле старик разглядел в неудачливом музыканте?