Дневник путешественника

Дорога пылится под ногами, а вокруг ни души. Дома в первой же деревне стоят покосившись, окна смотрят куда-то вбок, и кажется, что архитектор тут бросил работу на середине. Тортов идёт не спеша. Рядом топает его свин, тощий, на длинных ногах, будто его растянули за уши. Никаких карт, никакого расписания. Куда глаза глядят.

А потом начинается странное. Встреченные люди не машут рукой и не просят помочь с драконом. Они живут своей жизнью, крошечной и замкнутой, и Тортов заходит в неё на пару минут. Посмотрел, кивнул, пошёл дальше. И только спустя время понимаешь: он не участник, он прохожий. Каждая остановка что-то оставляет в нём, но и что-то забирает. Фортепиано Кондо Кэндзи играет тихо, почти шёпотом, и от этих нот почему-то сжимается горло.

Конфликт не в схватке. Он в том, что чем дальше идёшь, тем труднее оборачиваться. Дневник пухнет от записей, а ясности всё меньше. Так что же он ищет: место, где можно остаться, или повод никогда не останавливаться?